«Да гавно эта Ламборджини, низенькая какая-то хуета, жопой по асфальту скребёшь, когда едешь, да я её почти без разбега перепрыгну, через капот, бля…», вещал я, увидев это чудо цвета первой украинской революции с витиеватыми арабскими номерами, нагло стоявшее у дороги.

«Хуй ты её перепрыгнешь, она широкая бля, как река Волга…», возражал Миха…

Мы поспорили, и я проиграл, конечно. Чуть-чуть не допрыгнул.

Но больше меня проиграл хозяин «Дьяволицы».
На её капоте остались вмятины не только от моих ботинок, но и от жопы, на которую я со всей дури ёбнулся, поскользнувшись (пьяный, хуле!) на натёртой какой-то, наверное, анти дождевой, хернёй, апельсиновой поверхности.
Мы бежали и ржали, как два мальчиша-плохиша, только взрослых и пьяных...

Вульф, Ты конечно извини, что решил черкануть в Твоей личной рубрике, просто вопрос родился достаточно спорный…

Воскресенье вечер. Один из дворов в спальном районе на просторах нашей бескрайней Родины. Беседуют три человека: детский врач, он же по совместительству владелец нескольких магазинов, менеджер по продажам на территории ЮФО, владелец автосервиса.
Все трое вернулись с загородных поездок.
И в данном случае совершенно не важно, кто сказал нижеизложенные фразы...