заходит мужик в магазин
-здрасте, у вас есть моркоу?
-нет, нету...
-а что есть?
-ну вот есть картошка, огурцы, помидоры, макароны...
-а, ну два огурца, пожалуйста
берёт огурцы, засовывает в уши, уходит.
в следующий раз мужик опять
-есть может моркоу?
-нее, нету... есть бананы вот
берёт бананы, засовывает в уши, уходит
каждый день печальный мужик покупает продукты, засовывает в уши и уходит... наконец продавец не выдерживает
-скажите, а зачем вы всякую хуйню засовываете себе в уши?
-а что, есть моркоу???

Муж: - Какого тёща приезжает?
Жена: - Числа или хуя?

«Люди охотно жалуются на свою память, но никто не жалуется на свой ум».

Это сказал не я, а Шамфор. Или Паскаль. Какая разница? Подмечено точно.

До поры до времени над памятью шутят, над забывчивостью подтрунивают. Ну, подвела - с кем не бывает? Значит, и не стоило того.

Парадокс в том, что именно пустячки порою и проносишь через всю жизнь.
Ладно - улыбка ребёнка там. Первая.
Вздох какой врезался. Последний. Слабое пожатие холодеющей родственной длани...
И приходит, встаёт перед глазами вязкой бессонной ночью.

Или, допустим, какой-нибудь луч на закате. Восторг, смятение чувств, да и сам луч зелёный. Необыкновенность этакая, из разряда банальных чудес.
А вот если неясный флюид в башке мельтешит и толчётся? Навязчивый и неистребимый, как гнус? К чему бы это? Особенно, если старость, и коли вспоминать, так не что-то, а нечто. Солидное и осмысленное...