В женских журналах (в которые я заглядываю очень редко) появился новый (во всяком случае, для меня) вид рассказов. Просто для себя этот вид творчества я определяю, как глянцевый или гламурный. Авторы здесь не заморачиваются ни психологизмом, ни изяществом диалогов, ни игрой языка… О чём вообще идёт речь? В общем, о том, как должно жить. Чтобы не было мучительно больно за напрасно и неправильно потраченные деньги перед дочкой американского миллионера Вандербильда. Того, с которым состязалась Эллочка Щукина. Хотя, Вандербильдиха давно уже умерла, и нынешние провинциальные светские львицы состязаются с внучкой отелевладельца Хилтона.

Героиня таких рассказов ни за что не станет есть картошку или яичницу – только рукколу и фуагру. Запивая их, как минимум, французским Малезаном. И вообще перед едой её волнует вовсе не то, что у неё есть в холодильнике. Она долго вспоминает и перебирает рестораны, куда можно поехать: в этом ей принесли уже открытую бутылку вина, как в какой-нибудь Жмеринке, а этот просто надоел…