Студентом-старшекурсником я подрабатывал в книжном магазине. И с присущим всем студентам филологического снобизмом глядел на теток, хватающих с полок «иронические детективы» в ядовитых обложках, и на мужиков — охотников за фантастическим трэшем. «Будь у меня собственный магазин, — мечтал я, — выставлял бы всю эту макулатуру не на стеллажах, а в мусорных баках». Обычных таких баках, где эти книжки валялись бы вперемешку с гниющим мусором.

Но прошло совсем недолгое время, и в мусорном баке оказалась и до того ютившаяся на дальних полках классическая поэзия и драматургия, а классическую прозу сократили втрое, запихав всю на один несчастный стеллаж. Книжное пространство, как проказой, проросло той самой ядовитой продукцией. Мне стало совсем тошно, и я ушел...