На пляже полно людей, несмотря на холодную погоду. Из нескольких машин звучит музыка, сливаясь в раздражающую какофонию. Молодые ребята пьют пиво из пластиковых стаканов. Улыбаются, довольные жизнью. Во мне вскипает желчь зависти. Я мысленно предрекаю им горькую судьбу. Надеюсь, что года через два-три каждый из них на своей шкуре поймёт, что жизнь - это не праздник, не подарок. Да пусть десять лет – я готов ждать. Надеюсь, что они хапнут хоть часть из того, что досталось мне.
Я ведь тоже умел улыбаться. Я ведь тоже, бывало, смеялся здоровым смехом, а не жалким его нынешним подобием, полным злорадства и сожаления. Я ведь тоже думал, что в моей жизни всё ещё впереди, и страницы моей книги будут наполняться сами собой. Пожалуй, так и вышло, но я рассчитывал на несколько иной жанр. Тот, где в конце герой преодолевает все невзгоды и трудности, подхватывает любимую на руки и уходит в закат. Я не замечал историй про тех, кому это не удалось. А может, и замечал, но думал, что они не про меня. Я ведь не неудачник какой-нибудь - я счастливчик, баловень судьбы...
