Прожив хрен знает сколько лет в Британии, я по-прежнему чувствую себя абсолютным «совком», заскорузлым, как кирзовый сапог после двух лет носки где-нибудь на границе Таджикистана.
Я совершенно спокоен, когда на меня из-за угла выворачиваются пятеро пьяных афроангличан. Согласно традициям 90-х я могу ткнуть любого из них пальцем в глаз, а они меня - нет. Очко слабовато.
Я совершенно спокойно сажусь за грязный, неубранный столик в кафе – в студенческие годы ели вообще на ступеньках – и как-то выжили.

Я никогда не скандалю с официантками, швейцарами, разнощиками пиццы, доставщиками, продавцами, барменами. Хорошо, что они вообще есть и еще чего-то тебе могут налить или доставить. В СССР всего этого не было даже у секретарей обкомов...

Как только твоя жена садится за руль, ты начинаешь жить в напряжении. Ты постоянно ждешь звонка или СМС с одной фразой: «Я ударила машину». И я ждал. А она всё не звонила и не писала. Я уже решил, что жена моя, дочь высокопрофессионального Маирбека Маилютовича, унаследовала от него ловкость вождения. Я даже стал нервничать и думать, что с ней, что-то не так. Но Господь был милостив!

- Аллё… Я машину ударила…