Знаете, но фото заброшенных заводов, больниц, детдомов часто видны вещи, -- игрушки, приборы, -- как будто только сейчас брошенные людьми. Я всегда удивлялся, как же так можно, просто бросить вещь в середине процесса. Не повесить трубку телефона, не захлопнуть дверцу шкафчика, не запереть на шпингалеты окна.

Я сегодня пытался бороться с депрессией посредством генеральной уборки. Всё помыл, прибрался, пропылесосил пол, и где-то примерно в это время заебался. Пылесос так и остался посреди комнаты, как заглохший фашистский танк, у которого вместо пушки амазонская анаконда со скверным случаем флюса на морде.

Сейчас депрессия вернулась обратно; я ем креветки и смотрю на пылесос, и думаю, что надо бы его убрать. И ем креветки. Смотрю. И думаю. Да, надо бы его убрать. А то ведь споткнусь об него. И ведь правда его надо убрать. И ем креветки. Смотрю. Креветки ем. Иду за салфетками, спотыкаюсь об него, рычу "бля!".

Думаю, хорошо бы его убрать. И снова ем креветки. Он так и стоит. Брошенный. Как те агрегаты на заброшенных заводах, посреди процесса. Я наливаю пива, и размышляю о том, как он будет выглядеть лет через 200, если его так и оставить -- красный корпус, хищный хобот, грубая пасть, льстивые извивы провода.

Пыль, мрак, прах.

* * *

Вот она, депрессия -- глядя на пылесос, задумываться о том, что всё есть пыль, прах, тлен, разложение, забвение, рок, тьма и вечное проклятье беспомощной человеческой сущности.

* * *

Кажется, в морозилке ещё есть пиво и креветки.

 

ГУВХ

Мне приснилось, что к нам в гости пришла Мадонна. Та, которая певица. Я звоню кому-то, говорю, прикинь, у нас в гостях Мадонна. Охуеть, да? И, естественно, мне никто не верит. Советуют лечь спать (меня вообще все по жизни почему-то гонят спать, хотя во сне я и так сплю). А тут Мадонна просит меня сделать ей массаж. Я делаю ей массаж. Дрябленькая такая кожа, типично женская. Она улыбается и говорит, спасибо, но массаж ты делаешь некостюмно. Такое вот слово -- "некостюмно", типа, не так, как ей привычно. И улыбается, гадина такая. А что потом было, не помню.

ГУВХ

Я уверен, что у меня никогда не будет никакого гуру, никакого духовного наставника, никакого учителя. У меня их много было, и почему-то всегда всё заканчивалось сексом. В то же время я сам брал от них то чему хотел научиться. Все эти гуру и духовные наставники в итоге оказывались полками в супермаркете, откуда берёшь понравившиеся йогурты и яйцы и сёмгу, а потом расплачиваешься на кассе и забываешь навсегда.

И так смешно смотреть на людей, которые что-то блеют, как овечки-даунята, про "самосовершенствование", "путь к себе", "пророков в отечестве". Пророки тоже люди, и им тоже хочется ебаться. И денег тоже хочется. И в этом их суть. Человеческая суть. Потому что у них тоже яйца и утренняя эрекция, и стремление убивать.

Ерунда. Всё как обычно. Только вот меня до сих пор бесит от слов "гуру", "учитель", "наставник"... Пальцы шевелиться начинают, в поисках спускового крючка -- желательно, пулемёта.

Мне часто говорили -- "не смей называть народ быдлом!" Не помню, почему говорили, что нельзя -- что-то типа христианского "не судите да не судимы будете" пополам с "Сам дурак".

Хм.

Сегодня вот решил ничего не писать -- спокойно пошастать по интернету, почитать новости, внимательно разобрать комментарии. Типа, расслабиться, посмотреть, чем живёт страна Рунет. Угу, нашастался. Впору тазик подставлять.

На ЖЖ некто завёл дневник того самого солдата Андрея Сычёва, из которого Доблестная Российская Армия сделала безногого отёчного кастрата. Всё деятели ЖЖ принялись вопить -- смотрите! смотрите! скорее записывайтесь в ПЧ! Пошёл я посмотреть. Сильно смахивает на фальшивку. И дальше пишет газета (тьфу) КП: дневник Сычёва -- фальшивка!

Не знаю, фальшивка или нет. Фотки вроде подлинные. Да и неважно это. Важно то, что либо в стране, с одной стороны, есть люди, которые готовы и из искалеченной жизни устроить порно-фрик-шоу, а с другой стороны -- ментальные уроды, готовые из этого, подлинного или сфабрикованного факта, устроить адский хоровод с громкими воплями "присоединяйтесь", даже не включив мозги на секунду, и не подумав... -- ведь главное, что громкая тема, так что обязательно примазаться, подогреть себе рейтинг, показаться "хорошим" и "сознательным".

Про себя скажу (раз уж говорю про других), что даже если дневник Сычёва и подлинный, то я не стал бы подписываться. О чём с ним говорить? Мне его страшно жаль, но ведь из жалости не сделаешь дружбы, даже сетевой. В целом это всё напоминает детей, в слезах притаскивающих домой сбитых автобусами щеночков, и при этом не понимающих ответственности, которую они на себя берут.

* * *

Далее, про смерть некоего Пригова. Хуй знает, кто это -- какой-то псевдоинтеллигент со скандальной известностью (как я понял из комментариев), который умер от инфаркта во время перфоманса -- его закрыли в шкафу, а шкаф студенты МГУ пешком потащили на 22-й этаж общежития, в то время как этот Пригов декламировал матерные частушки -- вот там-то, в шкафу, у него и случился инфаркт.

(Романтическая смерть -- с матом на устах, в колышущемся закрытом шкафу, который зачем-то куда-то тащат гогочущие и пыхтящие дети-долбоёбы, которые наверняка не сразу сообразили, что всё, пиздец котёнку, и некоторое время ещё тащили затихший шкаф по обосранным ступенькам).

Но хуже того -- в ЖЖ разгорелась привычная уже битва ссаными тряпками из-за похорон, потому что кто-то принялся собирать деньги на похороны, кто-то посмел указать, что у умершего в шкафу любителя матерных частушек есть, в общем-то, нехилая семья и квартира в Лондоне, и что собирать сраные 4.000 долларов по крайней мере, неприлично, на что возразили, что... Ну да, да. Говно попало на вентилятор, или, скорее, в турбину реактивного самолёта. И все при этом такие серьёзные, насупленные, сами в говне как в шоколаде, продолжают яростно биться и что-то доказывать, негодовать, даже не подозревая, сколь омерзительны они при взгляде со стороны.

А вы говорите -- "не смей называть народ быдлом". Да куда ни глянь -- повсюду одно быдло. Кошмарное, гнилое, гнойное быдло. Что на улицах, что в метро, что в телевизоре, что в лимузинах, что в интернете, что в книгах-газетах-журналах, что в Георгиевском зале. Я ржу от слова "элита" -- потому что в России нет никакой элиты. Есть только быдло, которое до поры до времени носит чужие лица, срезанные с трупов, как тот убийца из Техасской Резни Бензопилой.

Кстати, хороший фильм, ага.

Когда нам было по 17-19, нам нравился этот образ, "точка, откуда нет возврата". Так приятно было щекотать себе нервы призраком неизбежности, жрать шампанское и беспечно гоготать. В 23-26 было уже тревожнее; приходилось оглядываться, озираться, как одинокому полицейскому офицеру в тёмном парке в глупом фильме ужасов; а сейчас уже спокойно -- вот она, эта страшная точка, смычка измерений, крохотная серая горошина, и я отодвигаю её ногтем, отодвигаю, как остывшую чашку невкусного чая в холодном доме, и только спокойно надеюсь, что смогу её отодвигать так долго, как это возможно.

Про бывшего

Сейчас звонил ему. Сказал ему, что люблю его. И не надо тут состраивать скорбные рожи. Я его люблю уже шесть лет. И никогда от него не откажусь, я честно сразу говорил. И сейчас было совсем грустно. Потому что просто молчали в микрофоны. У меня гремит винамп. У него какие-то распоряжения -- этот ящик вот туда, тот ящик сюда. И -- тишина. Просто тишина в трубках, в его служебной, в моей частной, тишина. Долгая-долгая тишина. А потом связь обрывается. И всё. Абонент недоступен.

 

Гей-удолбаный-в-хлам

Вот за что я ненавижу очереди. Пока стоишь, лишнего насмотришься. Вот когда бежишь, то всё мимо пролетает пёстрой лентой (бейте, Ватсон, бейте!), то вроде ничего, а стоит застрять в очереди за газетой, невольно обозреваешь витрину. Литвиненко. Петросян. Духлесс. Робски. Ещё Литвиненко. Ещё Робски. Рецепты. Анекдоты. Тосты. Опять Робски. Опять Литвиненко. Кроссворды, где загадки не менялись со времён Хрущёва. Река в Англии? Поперечная балка в кровле избы? Сказка Бажова? Вся эта цветистая, тупая, глупая, бессмысленная и беспощадная хрень, хуже крестьянской войны Разина.

Хуже витрин, от которых можно отвернуться, и с увлечением читать надписи на прошлогоднем билете метро, -- сказанные слова. Кто что берёт. Вроде бы прилично одетые люди, без признаков олигофрении на лицах, так и галдят, -- дайте "7 дней", "Твой день", "Жизнь", "Комсомолку". Уши-то не заткнёшь. Вот он, господа, вот он, победивший пролетариат! "Цекало забил на меня болт, говорит Лолита". "Я трахал Кристину Орбакайте, говорит Якубович". "Александр Малинин бросил папу в ярославской деревне!" Что-то в таком роде. Самое смешное, что и Цекало с Якубовичем и Лолитой -- тоже тот же самый пролетариат, только гораздо хуже последнего мальчика-проститутки на вокзале, сбежавшего из читинского дома-интерната для умственно отсталых.

От семи минут в очереди у газетного киоска
немедленная депрессия гарантирована,
в коей до сих пор и пребываю.

* * *

Разина-то хоть казнили на Болотной площади.
Кто бы всю эту разноцветную хуйню казнил бы нахуй.

 

На сайте http://www.vote2008.ru/ можно выбрать своего президента.

Пока ТОР-10 этого списка, выглядит так

ПТААГ
КТУЛХУ
БУБЛИК
ПУТИН
KOMEN_DANT
АРСЕНИЙ `APAZHE` ФЕДОРОВ
МЕДВЕД
Я
ХОДОРКОВСКИЙ
СОБЧАК КСЕНИЯ АНАТОЛЬЕВНА

Клеймо неудачника человек всегда ставит на себя сам. Происходит это, когда человек хочет залезть по жизненной лестнице выше той ступеньки, которую определила ему природа. Банальное и трагическое несоответствие возможностей и потребностей.

Принято считать, что неудачников отличает заниженная самооценка. Это не совсем так. На начальном этапе неудачников отличает как раз завышенная самооценка.
- Я могу объять необъятное, - думает будущий неудачник.