Сын на завтрак решил пожарить сосиски. Это, знаете, серьезное испытание для психики матери. Газовая плита, нож, раскаленное масло, ловкие ручонки. Но надо выстоять, как-то продержаться без советов и духоподъемных криков «О, что же ты делаешь, дурень криворукий?!». А меня заодно ещё икота пробила. И вот стою я в некотором отдалении от плиты, за спиной у повара, который меня не видит, тихонечко так стою, пью маленькими глоточками воду из стакана, икаю, и внимательно наблюдаю за происходящим. А там — вулкан событий. Режет сосиску, черт! — нож выскальзывает из рук, сосиска катится по столу — Ик! Собрал все в кучу, порезал — криво! Не так! Неправильно порезал! Молчу. — Ик! Включает плиту: огонь, потух, чего там?! Закрыл, снова открывает газ. Ик! Льет масло на сковородку, а она уже горячая, масло сразу шипит, а сосиски всё еще на столе. Дышу, ровно дышу, ик! — ровно дышу, молчу. Вот уже жарятся, шкворчат, повар вращает их деревянной лопаткой (ик!), уворачиваясь от брызг масла (ИК!!!). И тут происходит ЧТО-ТО. Как в замедленной съемке сковородка начинает падать с плиты прямо на ребенка, а он начинает ловить её той самой. Деревянной. Лопаткой. У меня перехватывает дыхание и сжимается сердце, я замираю, я уже почти в прыжке! Но вдруг сковородка возвращается на место — поймал! Сын бурчит себе под нос: «Уфф, уж думал придется всё заново готовить». А в ухо я слышу тихий-тихий такой шепот мужа: «Ну как, все ещё икаешь? А должна была, по всем правилам, сейчас уже как раз перестать».

(с) Вера Дорофеева