В начале седьмого утра провожаю мужа на работу. Только закрыла за ним дверь - звонит домашний телефон. В 6:15 утра, в воскресенье, в коммунальной квартире. У нас это как бы... эмм... не принято.
Все спят, досматривают последние, самые сладкие сны. Я, естественно, хватаю трубку с тяжёлым сердцем, потому что в такое время с хорошими-то новостями не звонят, как мне кажется.
Из трубки раздаётся звонкий, словно валдайский колокольчик, жизнерадостный женский голос:
- Людочка, доброе утро!
- Утро, - отвечаю, - несомненно, доброе, но Людочек у нас нет, вы ошиблись номером.
И уже собираюсь нажать отбой, как голос вдруг с той же жизнерадостностью и беззаботностью сообщает:
- Да это и неважно!
Я прямо опешила. Знаете, когда вам звонят на заре, называют Людочкой, а узнав о том, что вы вовсе не Людочка и никогда ею не были, задорно рапортуют, что это, в общем, пустяки, не стоит и голову забивать такой ерундой - это бодрит.
Я, понятное дело, заинтригована.
- Вот как? - говорю. - Тогда продолжайте.
- Скажите, - ничтоже сумняшеся звенит женщина, - у вас не пахнет газом?
Ситуация начинает проясняться. Женщина, видимо, надышалась веселящим газом и теперь ищет друзей.
- Нет, - отвечаю я, не скрывая зависти, - у нас, к сожалению, газом не пахнет.
- А вы на кухне понюхайте! - советует она.
Умом я понимаю, что сейчас самое время сбросить звонок, выдернуть шнур из розетки, поставить на дверь пару-тройку дополнительных замков и спрятаться под диван, чтоб сумасшедшие не могли до меня добраться и покусать, но, чёрт возьми, интересно же, что дальше.
- А я как раз на кухне, - честно говорю я, насыпая кофе в турку.
- И не пахнет? - ахает она.
- Нет, - признаюсь я.
- А у меня, кажется, пахнет, - всё так же весело говорит женщина. - Что же мне делать?
- Вероятно, позвонить по телефону 04 в газовую аварийную службу, - даю я добрый бесплатный совет.
- Так рано? - удивляется женщина. - Да они, наверное, ещё спят.
- По-моему, это я сплю, - говорю я, - а аварийка работает круглосуточно.
- А может быть, мне просто кажется, что пахнет газом? - интересуется женщина.
- Я бы не удивилась, - отвечаю я.
- А вы не могли бы зайти ко мне и понюхать воздух?
На этом мой внутренний Будда ударяется лбом о стену. У меня, конечно, присутствует мысль, что кто-то меня разыгрывает, но, во-первых, я не могу представить, чтоб кто-то из моих знакомых решился на такой розыгрыш в начале седьмого утра (все либо спят, либо собираются на работу, либо банально хотят ещё пожить), а во-вторых, голос у загадочной женщины хоть и звонкий, но явно не молодой. Я бы даже сказала, пенсионерский голос.
- Обождите, - говорю я. - Правильно ли я вас поняла: вы хотите, чтобы я сейчас пришла к вам домой и понюхала воздух? Я не ослышалась?
- Ну да, - подтверждает женщина. - А то я не могу понять, пахнет газом или нет. Это же очень опасно!
- А вы вообще кто? - решаюсь я, наконец, внести хоть какую-то ясность в этот фарс. - Вот я, например, не Людочка. А вы?
- Ой, а вы меня не узнали? - весело удивляется женщина. - Я ваша соседка снизу!
Я никогда не видела нашу соседку снизу, потому что мы заходим с парадной лестницы, а она - с чёрной. Но уже наслышана о ней. Она въехала в наш дом лет семь назад и сразу начала делать ремонт. Первым делом снесла потолки и с тех пор живёт с оголённой дранкой над головой, а мы на кухне слышим её телевизор. Собственно, на этом ремонт и застопорился. Ещё она как-то звонила моим соседям с вопросами типа "А у вас телевизор работает? - Да - А почему же мой тогда не работает?", или "Я жду врача, а его нет. Может быть, он случайно к вам зашёл? - Нет, к нам он не заходил. - Странно. А вы не знаете, где он может быть?"
Теперь у неё запахло газом.
Ну, думаю, надо идти. Во-первых, вдруг у этой чуды-юды и правда пахнет газом? Я не готова взлетать на воздух, не выпив кофе. А во-вторых, любопытно на неё посмотреть.
- Хорошо, - говорю, - я спущусь к вам через пять минут.
- Ой, - звенит она, - вы очень-то не наряжайтесь, у меня всё по-простому!
Спуститься этажом ниже без буклей, кринолинов и золотых босоножек на шпильке? Даже не знаю, это так непривычно.
Сняла кофе с плиты, спустилась вниз. Дверь закрыта, звонка нет. Растерялась. А вдруг, думаю, это всё-таки чей-то розыгрыш? Или странная женщина живёт в какой-то другой квартире. А здесь безмятежно спят ни в чём не повинные люди, пахавшие всю неделю и ждавшие выходных, как манны небесной, чтоб, наконец, выдрыхнуться. И тут я барабаню в дверь с криком: "Откройте, это не Людочка, я пришла нюхать ваш воздух!" Нехорошо.
Что делать-то? Идти домой и быстро пить свой кофе, пока всё не взорвалось нафиг, или позвонить газовщикам? А что я им скажу - "Здравствуйте, тут у кого-то пахнет газом, у кого и где - не знаю, откуда звонили - не знаю, на учёте не состою"?
Поскреблась в дверь - никакой реакции. Постучала тихонько - тишина. Только собралась уходить - дверь открылась и меня сшибло адским запахом краски. Самой вонючей и мерзкой краски, какая вообще бывает. Я думала, такую перестали выпускать ещё в прошлом веке. А я аллергик, я от запаха краски начинаю чесаться, как шелудивая, и задыхаюсь.
Немедленно закрываю нос и рот рукой, смотрю - на пороге стоит субтильная женщина лет шестидесяти в ярко-розовом спортивном костюме и с гуленькой на макушке, а за её спиной - Эверест барахла. Реально, горы каких-то тюков, мешков, коробок, сумок, свёрнутых ковров и матрасов, простыней и пододеяльников, набитых вещами и завязанных в узлы. И внутри этого горного массива прорыто узкое ущелье, по которому эта хозяйка медной горы и передвигается.
Я, как известно, оптимист и человеколюб, поэтому при взгляде на этот шмоточный пиздец меня немедленно посетила добрая мысль: "А ведь когда однажды её накроет лавиной обрушившихся тюков, спасатели три дня будут её откапывать, а потом ещё месяца два выносить на помойку этот хлам".
Хозяйка, меж тем, радостно меня приветствовала и попыталась втянуть в квартиру. Наивная, да моей жопе вовек не втиснуться в это ущелье.
- Вот понюхайте, понюхайте, - журчала она, - пахнет газом или мне кажется? Вы пройдите и понюхайте!
Когда ты закрываешь рот ладонью и стараешься не дышать, говорить довольно трудно. Кое-как я сообщила, что про газ ничего сказать не могу, потому что здесь очень, очень, очень сильно пахнет краской.
- А! Это я батарею крашу! - обрадовалась хозяйка.
- Вы оставьте дверь на лестницу открытой, - посоветовала я, - а то отравитесь.
- Ничего страшного! - махнула рукой хозяйка. - Лишь бы газом не пахло, это же так опасно, такая ответственность.
Я пожелала ей успехов в малярном труде и побежала наверх - дышать в вентилятор и отпаивать себя кофе.
- А давайте познакомимся! - раздалось мне вслед.
Действительно, что это я - и не Людочка тебе, и не пойми что.
Представилась, улыбнулась, понеслась домой.
Через пять минут звонит телефон. Хватаю трубку (квартира-то по-прежнему спит, ибо всё ещё воскресенье и очень рано).
- Верочка! - звенит голос из трубки. - Мне так неловко, вы уж простите, что разбудила вас так рано!
- Ничего страшного, - отвечаю, - я не спала.
Зачем я это сказала? Кто тянул меня за язык? Это последствия интоксикации, не иначе.
- Ой, как хорошо, что вы так рано встаёте! - тут же прозвенела трубка. - Не одна я ранняя пташка!
Видимо, мы теперь часто станем болтать о прекрасном по утрам, пока весь город спит.
Часов в одиннадцать соседи проснулись и гуськом потянулись на кухню готовить завтрак. Повеселила их утренней историей. На общем совете приняли решение по выходным отключать на ночь телефон.
Дождалась, пока у мужа начнётся обед. Позвонила, рассказала.
- Отлично! - отреагировал муж. - Теперь если я вдруг случайно назову тебя именем одной из своих многочисленных любовниц, можно не выслушивать твои возмущённые вопли, а просто сказать: "Да это и неважно, нюхай воздух!"

(с) Виталия Япритопала