Заглянул в гости к знакомому художнику. Все стены в картинах - обоев не видно. Тематика в основном однотипная: обнаженная в цветущем саду, обнаженная на диване и даже обнаженная на ладони Кинг-Конга... Одним словом - было на что посмотреть, пока хозяин Сергей варил нам в кухне кофе.
Пригляделся, вижу: на самой большой картине (холст, масло) какое-то пулевое отверстие прямо на ляжке обнаженной красотки, собирающей дрова...
Спрашиваю:
- Что тут была за война?
Сергей улыбнулся:
- Да была война с соседом, его убили, кстати. Но это не то, что ты думаешь! Я не причем. Дело было лет двадцать назад...
Вселился в соседнюю квартиру один новый русский, а по сути - обычная быдлота и бандюган. Он поначалу пытался всех нас "строить", и в основном "построил", только вот со мной пока не пересекался.
Однажды, дивным воскресным утром, я проснулся от жуткого звука, похожего на скрежет самолета, садящегося без колес на наждачную бумагу...
Вхожу в комнату, вижу: на пол сыплется штукатурка, а из ноги "Крестьянки собирающей хворост" торчит огромный железный штырь толщиной с большой палец. Дикие звуки стихли, а штырь нагло вращаясь, все вылезал из картины.
Мне очень не хотелось ругаться с соседом-головорезом, но... раненная "Крестьянка собирающая хворост" смотрела на меня с укоризной и мольбой.
Звоню в дверь, хозяин с порога хотел меня послать подальше, но осекся, потому что я, ни слова не говоря, смело поманил его пальчиком к себе.
Он вошел, раздувая ноздри, увидел штырь, и извинился. На словах его извинение звучало так: "Ху-е! Них..ра себе как прошило, но х..рли ты хочешь? Штыри немецкие, родные... Я у себя сейф на стену вешаю, должно же быть реально - надежно. Ладно, не парься, сейчас пойду, вытащу его, зах..рачу на пять сантиметров покороче".
Озадаченный сосед ушел, глядя на свои растопыренные пальцы, чтоб не забыть какой длины должен быть новый штырь.
Он вернулся к себе, схватил газовый ключ и давай выкручивать болт. Кряхтел, пыхтел и, несмотря на то, что мужик здоровый - не смог. Ни туда, ни сюда.
Вернулся ко мне. Входит, смотрит на штырь, торчащий из ляжки:
- Слушай, он, похоже, одноразовый. Гребанные фашисты сделали капкан, короче там такая система, что его так расперло в стене, теперь обратно не провернуть. Эх, был бы это просто костыль, мы бы его от тебя кувалдой выбили бы... Ладно, пойду еще раз попробую.
Через 20 минут бандюган, весь в мыле, опять вернулся ко мне, пощупал ненавистное острие с резьбой, торчащее из ляжки, и чуть не плача ушел обратно к себе.
В следующий час весь наш дом сотрясали удары древнеримского тарана...
Я не выдержал, зашел к нему.
Вижу - мужик вошел в яростный раж: долбил свою стену вокруг огромного болта. И надо сказать добился больших трудовых показателей: выдолбил в железобетоне кратер величиной с тарелку, и это не считая вмятин от неточных попаданий...
Я говорю:
- Хорош, дай-ка я попробую открутить.
- Да куда тебе? Не смеши меня! Я, призер Чемпионата СССР по вольной борьбе, не выкрутил, даже ручка в кувалде уже шатается, а ты лезешь... Да там и грани уже срезало, проворачивается ключ... Иди к себе, не беси меня!
Я подошел к болту и... не без натуги выкрутил его ГОЛЫМИ РУКАМИ.
Сосед был настолько ошарашен, что тут же начал абсолютно по-человечески извиняться за свой бестолковый ремонт.
С тех пор, года два (аж, пока его не застрелили), он всегда при встрече первый со мной здоровался, причем протягивал сразу обе руки. Эти ребята все-таки уважают тех, кто сильнее их...
Я говорю:
- Да, прикольная история, а как же у тебя получилось открутить болт голыми руками, если борец не смог даже газовым ключом?
Сергей:
- А ты не смотри, что во мне пятьдесят кило, я же с детства скульптурой занимаюсь, пальцами глину разминаю, вот и накачал... Шутка. Привстань с табуретки, видишь на подушечке дырку? Так вот, как только сосед пошел к себе выкручивать болт, я приподнял со штыря картину, наколол на него эту подушку, чтоб не поцарапать обои, и привернул к нему намертво тиски...
А когда мастер-фломастер, весь в мыле, возвращался ко мне, то я снимал тиски и опускал картину обратно на штырь...