Сколько раз я убеждался в том, что алкоголь и оружие - вещи две, совершенно не совместимые. Сколько всякого натворили по пьяни с оружием - вспоминать страшно. Причем не только дилетанты - люди, к которым пушка попала в руки впервые, но и те, кто с оружием имеет дело каждый день. Выпил сто грамм - все, убрал оружие и патроны в сейф. Спрятал от себя же! Нет же!

Эта история имело место в городе Челябинске в конце 1990-х годов. Понятное дело, имена действующих лиц изменены, и адрес дома, где это происходило - тоже. Дабы, как это говорится, не затронуть интересы реально существующих лиц и т.д.

Стоит отметить, что в прокуратуре незарегистрированного оружия хватало во все времена. То забрали у хулиганов, это отжали у кого-то, тот подарили, а этот - из вещдоков, давно отправленных в архивы - то есть хрен кто когда его хватится. Естественно, все эти стволы оседали у прокурорских - кроме тех, что ушли кому-нибудь на подарки.

И попался к одному из следаков районной прокуратуры ни много, ни мало - Маузер. Да-да, тот самый, с какими наши прадеды еще Зимний брали. И на каждой пьянке он его доставал.

- Мужчины! Смотрите, какая вещь! Маузер! Настоящий, Папанинский!

А раз уж достал, то не пальнуть было просто грех. Раз-другой. Слава Богу, для Маузера К96 замечательно подходят ТТшные патроны, которых за годы Великой Отечественной настряпали столько - еще на пару мировых хватит. Так что с маслятами проблем не было.

Но в один прекрасный день коллеги следака решили его хорошенько проучить. На очередной пьянке, когда он достал свой Маузер, с неизменными словами "ты поглянь, яка гарна гаубица", и пальнул несколько раз в пол, на соседнем столе зазвенел телефон. То был коллега, с которым договорились заранее. Один из прокурорских берет трубку:

- Да, что у вас там? Убийство? Хреново... адрес? Все, выезжаем.

И, обращаясь уже к своим собутыльникам:

- Мужики, еще по одной - и на выезд. У нас убийство.

- Недалеко хоть? Адрес-то какой?

- Ленина, 100.

- Ленина, 100... хорошо, сейчас еще по... так, стоп! А мы где находимся?

- Ленина, 100...

- Ну, так какое убийство, если мы тут? А ну-ка, позвони, узнай...

Прокурорский поднимает трубку, делает вид, что звонит, разговаривает с кем-то.

- В подвале... сантехника грохнули... два пулевых в плечо, одно - в голову, - резюмировал он, положив трубку. - Слышь, Сомов, а ты сколько раз стрелял?

- Че... че... четыре... - выдавил из себя следак.

Ему уже чудились бескрайние Сибирские леса, сухари и чифирь.

- Четыре... да, хреново. Один раз промазал. Но три из четырех - тоже результат!

- Мужики! - вскричал Сомов, уже протрезвевший. - Да как же так? Я же не хотел!

- Это уже следствие разберется - хотел ты, или нет. Допиваем, и айда в подвал.

- Ага, - понуро кивнул сделак. - В подвал... эй, постойте! Какой еще подвал? Мы же и так в подвале!

Вот тут Сомов, конечно понял, что его просто разыграли. Причем, жестоко. Но оружие после этого случая, выпив хоть 50 грамм, он в руки никогда не брал.