Лётчик что-то прошептал в микрофон (зачем напрягаться? всё равно ничего не слышно из-за шума пропеллера), стюардесса бесшумно разнесла пакетики с соком и бутерброды “здравствуй, изжога”, и аэроплан тихо-тихо приземлился в аэропорту Габороне. Аплодировать лётчику никто не стал, наверное, боясь разбудить его.

Аэропорт Габороне похож на автобусную остановку в провинциальном южном городке. Немногочисленные пассажиры, едущие в райцентр ЮАР к доктору, в сберкассу, в банк или в райисполком, ожидают на жёстких скамейках свой автобус-самолёт. Два киоска, торгующие вареной кукурузой, сахарной ватой, ананасами и национальными африканскими тряпками, и неработающий металлоискатель.

Законопослушные граждане, проходя через рамку, снимают ремни, обувь и достают из карманов ключи, мелочь и телефоны. Более ленивые ничего не снимают и ничего не достают. Металлоискатель не пищит ни в том, ни в другом случае.

“Проходи, не задерживай”, – настойчивым шёпотом подгоняет недоумевающих туристов ботсванский пограничник.

“Габороне очень тихий город”, - уговаривал меня водитель такси по дороге из аэропорта в гостиницу. Действительно, все 500 метров столицы безмятежны, чисты и немноголюдны.

Всю дорогу я всматривался в лица редких прохожих, в уме рассчитывая их на “первый-четвёртый” и пытаясь угадать, кто из встреченных горожан относится к 24%, а кого пока пронесло. За этим увлекательным занятием не заметили, как подъехали к гостинице.

“У нас очень тихо и уютно”, - радостно сообщила девушка на reception. В лобби чернокожий пианист тихо наигрывал классические мелодии, много лет назад созданные бледнолицыми композиторами на другом конце Земли. В казино командированные китайцы молча просаживали деньги, выделенные Народной Республикой на развитие бизнеса в Африке.

Назавтра поехали в офис нашего ботсванского партнёра.

Познакомившись с местной командой, я робко поинтересовался, почему их 20 человек за 2 месяца сделали в три раза меньше чем 5 израильских программистов за неделю, в перерывах между “Одноклассниками”, “Facebook” и “Спорт-Экспресс”.

В ответ меня попросили не кричать и пригласили отобедать, чем их Бог послал.

“Ну что ж, когда доктор сыт, то и больному легче”, - вспомнил я классику и покорно поплёлся за партнёром.

Партнёра звали Паауаан (именно так – 5 гласных подряд), и был он абсолютно круглым, жизнерадостным индусом, родители которого лет 20 назад приехали в Ботсвану по комсомольской путёвке на заработки. В Ботсване не хватало специалистов (редкие местные специалисты получали удовольствие от жизни, ещё не зная про 24%), и правительство дало клич по всем англоязычным странам приезжать поднимать Ботсванское народное хозяйство.

Англичане, американцы и прочие канадцы почему-то вяло отреагировали на призыв, зато в страну хлынули индийские “специалисты”.

“Понимаешь”, - объяснял мне Паауаан, обгладывая кость какого-то животного, названного в меню курицей, - “Скучно мне здесь. Слишком тихо. Экшена не хватает. Может, мне в Израиль податься? Я слышал, у вас повеселее будет”.

Отобедав, поехали на встречу с клиентом. Паауаан сел рядом с водителем, а мне как дорогому гостю, предложил расположиться на заднем сидении своего трудами праведными заработанного "Мерседеса". Усевшись, я вдруг почувствовал у себя под задом какой-то длинный твёрдый предмет. Я засунул руку и достал….пистолет с глушителем…настоящий.

“Не обращай внимания. Это так, на всякий случай, для самообороны”, - успокоил меня Паауаан, поймав в зеркале заднего вида мой удивлённый взгляд.

“Если для самообороны, то зачем глушитель?”, - спросил я.

“Потому что Ботсвана – очень тихая страна”, - ответил Паауаан и приложил короткий палец к пухлым губам.

(с) Slava Shifrin