Интересно, кто-нибудь любит открывать сгоревшую библиотеку своего сердца и, проходя мимо обугленных стелажей, наугад брать обрывки смятых чувств? Кому-нибудь нравится копаться в огрызках древних страданий, в оборванных на самых важных буквах бумагах, которые еще сохранили приятный аромат позабытого, но верного ощущения. Ощущения счастья, радости, смерти, горя и страданий, верности и любви. Я иногда захожу в холодный зал, сохранивший следы пожара. И листаю переплеты изуродованных поступков. Они по-прежнему отдают привкусом боли, но теперь можно смаковать и деугстировать эти ощущения, словно ты в винном магазине, торгующем человеческим суррогатом... Приятная тяжесть красивого черного чехла для гитары на твоем плече и тлеющая сигарета в левой руке, в перекрестье пальцев. Помнишь эти четкие шаги, полные неописуемого восторга? Помнишь ли слабость и неуверенность, когда этот почти пустой чехол был взят хозяином? Как ты оглядывался, не понимая, почему тебе стало так плохо? Все это давно истлело, но желтые клочки записок сохранили легкое дуновение того январского ветерка и пружинящие шаги берцов по расползающемуся снегу...

...Легкий чехол от гитары приятно прислонялся к правому плечу. Пара полных сигаретных пачек, зажигалка китайского производства, две дешевых болванки и парочка дисков: я не слишком долго готовился. Взял все самое необходимое. Самое нужное и важное этой ночью. Городской парк был пуст, небо залилось румяной краской банального заката, я увидел недалеко две лавочки, засыпанных снегом и поспешил туда. Отряхнул от белого налета прогнившее дерево и присел, радуясь перекуру. Аккуратно достал сигарету, прикурил и затянулся дымом. Выпустил дым и удивился его беспричинной красоте - легкий серый смог вдруг окрасился оранжевым проблеском фар проезжающего невдалеке автомобиля. Казалось, все что мне нужно от жизни - это этот момент. Сидеть бы вечно в этой тишине, слушать музыку рассвета и в одиночестве вдыхать дым неона. Жаль жизнь никому не позволяет остановиться. Никому и никогда. Я встаю, отряхиваю и без того чистые джинсы и, подтянув лямку черного чехла иду дальше. Человек в скорлупе. В черном чехле, куда я стремительно себя загоняю, в безумной любви к одиночеству...

К чему теперь шифровать смысл в подтекст? Истина проста и банальна - я одинок. Я сделал из своего одиночества фетиш и поклоняюсь ему. Мне незнакома жажда общения с новыми лицами, с близкими, вообще с кем-либо. Хотя иногда я натыкаюсь на интересных людей, и говорю с ними, пытаюсь понять, каково им, всем тем, кто не видит себя как одну единственную клетку, кто воспринимает себя как часть большого организма, а не как слабый беззащитный нерв, прокуривающий остатки разума в городском парке, не понимая, что это, изящная шизофрения или действительность заблудшего сознания...