Голос травы… А ты помнишь… Помнишь ее голос, ее запах? Вообще, помнишь как раньше, в детстве стоило только забежать в лес, как ты попадал в круговорот запахов. Бежишь по полю и в ноздри тебе вбивается запах сухой травы, а под ноги ложится ее шелест: «Куда бежишшшшь… Зачем спешишшшшь?». Свернешь в лес и полной грудью вдыхаешь влажный, пряный аромат крапивы, лопухов, всего того, что растет почти без солнца и умело хранит влагу дождя... Все это вокруг тебя и ты во всем этом. Ты связан с этим, понимаешь, старик? Ты ощущаешь себя частью этого мира, ты чувствуешь его всем собой. Знаешь… Ведь только тогда, в лесу, в том детском лесу, бегая с вами наперегонки я мог улыбаться по-настоящему. Улыбаться всем собой. Так улыбаться я мог только слыша этот голос травы, чувствуя ее запах. Позже, после школы, когда я уехал из города, уехал учиться, я потерял эту улыбку. Искал ее. Были другие улыбки. Была другая трава. От нее я тоже улыбался. Но, старик, веришь, мне орать хочется от боли, когда я понимаю, что потерял навсегда ту улыбку, что я никогда больше, слышишь, никогда не услышу ТОТ голос травы…
Шурик замолчал. Костер почти догорел и уже не постреливал в вечернее небо забавными искорками. Шурик посидел немного в полной неподвижности, потом привычным, легким движением перетянул жгутом руку…