- Я не понимаю, зачем женщины скрывают свой возраст. Надо же наоборот! Если тебе двадцать пять, а ты выглядишь на тридцатник, так по крайней мере скажи всем, что тебе на самом-то деле всего двадцать пять. А если выглядишь на тридцать, а на самом деле сорок – ну так тем более пусть все знают! Этим вообще надо гордиться! Значит, следишь за собой, имеешь на это ума и денег, и наследственность хорошая. Это же гораздо круче, чем просто быть тридцатилетней. Ну логично же, скажи?
В общем-то логично, да. Мир, каким его представляет мой друг Виталий, вообще очень логичный. Логичный, рациональный, справедливый и - не существующий. А в существующем мире женщины редко дружат с цифрами. Особенно вот с этой – с собственным возрастом. И обычно это приходит с возрастом. А почему, собственно? Я сейчас про это немного подумаю и чуть-чуть напишу. Во-первых, мне интересно. Во-вторых, если я этого не сделаю, мой друг Виталий будет приходить по ночам, греметь цепями и завывать.

Таки да, несмотря на все преимущества политики открытости, свой возраст хочется как-то слегка припрятать. Не сразу, нет. В десять мне было легко сказать "десять", "двадцать" - уже сложнее, а после тридцати вообще проще перевести разговор на другую тему. Хотя сам по себе факт, что у меня растут года, особо не огорчает. Наоборот. С каждым годом крепнет радостное удивление – вот какая молодец, докуда дожила. Скольким слабо. Даже Лермонтов на моем месте уже несколько лет как лежал в гробу.
Однажды в глубокой молодости со мной случился инсайт: я вдруг осознала, что стану старой. И тогда опадет шелуха суеты, пена самоутверждения и муть обольщений, и начнется самое интересное. Жизнь, как она на самом деле есть. А пока – разминка. Тренировка правильного подхода.
Потому что правильном подходе возраст - не инволюция, а эволюция. С годами не только появляются морщины – с годами проступает лицо. Становится осмысленнее, одухотвореннее, красивее. Чем дальше, тем легче выглядеть моложе своих лет. А это как знак качества, высокая проба. Это означает, что ты молод по своей природе, а не потому, что тебе лет мало. И с тех пор мне спокойно – там, куда я движусь, будет хорошо. Что, впрочем, не мешает прикрывать окошечко спидометра.
Ну и что меня не устраивает в моем возрасте? Не в конкретной цифре, а в факте, что он у меня есть, что он такая же моя объективная реальность, как внешность, доход и IQ? В общем-то, всего три момента.
Первый. Возраст – диктатор и цензор. «Прекрати есть песок из песочницы, тебе уже четыре года!». «Тебе всего двадцать восемь, какой ты нафиг генеральный директор!». Каждый новый год – новые запреты, новые обязанности. Новые возможности и новые невозможности. Отвратительно. Я хочу делать, что хочу, когда я этого хочу, а не согласно возрастному цензу. Поэтому всю сознательную жизнь живу в режиме «Здравствуйте, мне двадцать восемь, я генеральный директор и ем песок из песочницы».
У возрастного ценза есть и позитивная сторона. Сопротивление ему держит меня в тонусе. И делает песок вкуснее.
Второй. Возраст – переменная. Он постоянно меняется, и это утомляет. Только привыкнешь к одному, опа – уже другой. И снова привыкай. Причем, в отличие от, например, веса, который способен на приятные сюрпризы, возраст меняется только в одну сторону. Монотонно, предсказуемо, неуправляемо. А ведь он, между прочим, не просто число той или иной степени округлости – он важнейший элемент Я-концепции. И из-за него ее постоянно приходится корректировать. Утомляет, да.
Так что давно уже замечаю, что мысленно, а то и устно, накидываю себе годик-другой. Превентивная мера. Десенсибилизация. Приходит день рождения – а я уже там. Ха-ха-ха.
И третий. Возраст – искусственная социальная матрица. Коэффициент, на который умножают или делят все твои проявления. Схема дешифровки тебя. Код, шкала, координатная сетка, которая создает у других ощущение твоей понятности. Как правило, ложное от чуть более чем наполовину до чуть менее, чем полностью. Куда уж наивнее, чем полагать, что понимаешь другого человека потому, что знаешь, сколько ему лет. Или думаешь, что знаешь.
Однажды такая цепь погрешностей спасла меня от бурного, но крайне неуместного романа. Где-то уже на взлетной полосе, за секунду до отрыва от земли, мы вдруг случайно выяснили, сколько нам лет. Оказалось, действительно 25 и 30. Но. 25 - ему, а 30 - мне. А не наоборот, как нам казалось. Этот в общем-то безобидный факт поверг нас обоих в шок, отбивший всякое желание продолжения. Аж на полтора года.
И это еще один повод не декларировать нестабильную паспортную цифру - просто чтобы не вводить людей в заблуждение. Очень понимаю Ленни нашу Риффеншталь, когда она бросила все и уехала в Африку, где никто вообще не понимает, сколько белому лет. Просто взрослый белый. Не старик, не ребенок - и все, к черту подробности. Делай, что хочешь. Будь генеральным директором, гоняй на байке, ешь песок большой ложкой – никто тебе слова не скажет.
Когда три неприятных аспекта возраста утрачивают актуальность, наступает самое главное. Жизнь без шелухи, пены и мути. Без предписаний и ограничений, которые накладывает на тебя некое число. Без обязанности предъявлять его окружающим, как паспорт милиции. Просто жизнь, которую не оценивает никто, кроме тебя самой.

Так ты спрашивал, друг мой, почему женщины начинают скрывать свой возраст? Просто с возрастом они становятся умнее.

©jeytim