Знаете ли вы, что такое «кризис среднего возраста»? Это когда бородатый дядя лет 35-40 внезапно выкидывает свои самые любимые, в самых необходимых местах растянутые треники, продает свой самогонный аппарат и перфоратор, сбривает бороду, мажется «увлажняющим гелем с маслом пачули для настоящих мужчин», покупает гироскутер, и прямо на гироскутере в новых, дизайнерски рваных джинсиках в облипочку, со свисающим из-за ремня животом едет кадрить первокурсниц к местному институту культуры. Словом, кризис среднего возраста – это страшно! Не дай бог никому! 

Непонятно только одно – почему? Ну, почему зрелый, солидный мужчина, знающий 100500 рецептов спиртовых настоек, способный починить карбюратор и построить баню в одно рыло, так внезапно скатывается? Почему вместо светлого нефильтрованного он внезапно переходит на смузи? Почему приготовленные женой тефтельки он внезапно начинает именовать «митболами»? А ведь до святотатства доходит – некоторые, бывалоча, вместо ДДТ и Led Zeppelin принимаются слушать Тимати и Сережу Лазарева! Адъ и Израиль, короче!



И вот сегодня я понял – почему. На собственной шкуре. Дело было вот как. В обед вышел я в торговый центр – прикупить лезвий для бритья. Оно, конечно, последнее лезвие в пачке бреет не только чисто, но и очень долго, но не в масштабах же геологических эпох! Вот, стало быть, и пошел я за лезвиями, ибо пора! Хожу по торговому центру, прикидываю, где здесь лезвиями-то торгуют… И в этот момент ко мне подходит тетенька-продаван, широким жестом показывает на свой ларек, и с места: «У нас Лавка Алтая! Есть золотой корень, красный корень, девясил! Все есть!». Что?! Да, как же так?! Я что, правда, так выгляжу?! Как будто мне уже нужен девясил (кстати, что это?) и этот, как его, блядь, золотой корень?! Но, я же… Но, мне же только… И тут мне стремительно захотелось проколоть пупок и трахнуть первокурсницу! Ну, в самом деле! Да, я же еще – ого-го! Какой девясил, мать! Всем шампанского, и к цыганам! Я вам всем покажу! Так бы и пропал. Кризис, мать его, среднего возраста! Уж оглядываться стал – где здесь пупки-то прокалывают… А там зеркало во всю стену. И в зеркале – я. Глянул я на себя и понял… Девясил, короче… Пупок прокалывать поздно. Да, и хрен с ним! Пивка возьму на вечер – и норм! 

Избежал, короче, кризиса! А ведь мог бы не успеть! Так, что мужики, ходите, да оглядывайтесь! Хрен его знает, откуда он выскочить сможет, кризис-то…