Вечер подкрался незаметно. Нанося тонкие, едва заметные мазки краски на холст, Марк так увлекся, что едва не забыл поужинать. Листва получалась просто волшебной. Густого темно-зеленого оттенка внизу, где она не была освещена лучами солнца, и ослепительно белой на вершине. Марку даже удалось передать дуновение легкого ветерка вдоль улицы. Старые клены и вязы словно дышали под солнечным светом.
Беседка на перекрестке тоже определенно получилась на славу. Деревянные столбики были оплетены вьюнками, а внутри, в полутьме, угадывался силуэт женщины в синем.
Что она делала там, в беседке? Марк и сам не смог бы сказать. Должно быть, читала книгу. Последнее лето было хорошим временем, чтобы читать.
Он добавил еще несколько мазков к кроне вяза, поправил траву у его корней, выпирающих из земли: она была точно такого же оттенка, как листва в тени. Теперь бы добавить малую толику теплой желтой краски на ветки, что склонились над дорогой…
Музыка в динамиках вдруг закончилась. Запищал зуммер: пиип! пиип! пиип!
Марк машинально стал считать вслух:
— Один, два, три, четыре…
Девять часов вечера. Он заработался и пропустил ужин...